Imagina que el cura me leyera, que supiera quien soy en la red- no sería raro, mucha gente en el pueblo sabe de mis colaboraciones en Proscritos. Se pararía delante de mí mientras fumo a la puerta y me diria: ¿Y bien? He venido para que me mires a los ojos.

Ah, si Pessoa fuera mi compañero de curro, que buenos ratos pasaríamos.

Y otra evocación de sentidos ocultos, esta vez en tu propio escrito: “vivo sin red”; bella polisemia, vive Dios. Para muchos hoy vivir sin red se ha convertido en vivir sin red. Para muchos de nosotros la red se convierte en una red de seguridad. Tú misma dejas entrever que añoras ¿el refugio? de la red; dados como somos a alienarnos en cuanto podemos, hemos encontrado en la red una red que nos sostiene enajenados y nos evita saber de nosotros: hoy sin la red estamos más solos, más a la intemperie, expuestos y librados a nosotros mismos. Por eso tú, sin web y bic en ristre, escribes, quizá para que tu escritura sea ahora tu red, que también para eso sirven las palabras, ese tejido palpitante, esa red viva que nos sostiene de verdad. Y con la ventaja de que nos saca de nosotros al papel que nos devuelve más a nosotros. Pues si las palabras son una auténtica red, el papel escrito es un precioso espejo. Cualidad que la otra red, la de la araña, la web, no posee porque nos chupa y nos perdemos por sus mil vericuetos seductores. Perdón por tejer aquí esta bufanda. Hoy tenía frío y me vendrá bien para saberme.